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在桢楠树下，我真不想以机器留下你的样子。还没完全被秋天吞没的草，一直延伸到庄园的边缘。
在一间间散发着霉味的屋子里，陈旧的农耕文明特有的方式和一群农人在富有的底座上建筑起来的生命，早已被尘埃覆盖。我又想到了当事人和局外人对尘世的遗忘，正在被好事的后人捡了回来，当做宝贝，重新堆砌凝固的赞叹和重复那已然的忘怀。
在后花园里，昔日小姐丫鬟仆役们的笑声已当然于虚空，连那棵歪斜着身子的老榕树也不曾为她们留下一点儿什么。粉黛忧郁，尽在难以意料的沧桑变迁之中。红颜之命，除了稀薄，还有无望，还有后世廉价的追忆，嘲弄的偷视。
我凝视着天井中那株树干像被磨砂纸摩挲过的海棠，似乎还有一双素手的香停留在不多的叶片与花蕊中间。我要你为我拍一张照片，为记忆留下与这株海棠、这座天井共同阅读时间的影踪。柯达相纸上的背景，就像那日睡眠不足的苍黄的脸色，邪意纷纷的眼神。我们怎么才能去搭救那素手下来，走出这天井，逃离这深沉中的阴晦？
在工艺精湛的卧室木床上，往事的欢娱与原罪的心结让依稀的蛛网罩住，飞絮轻点的一束午后阳光里，恍若几十年前肌肤相暖时那扭动轻拈的爱，还在那般活灵灵地演示着。那体香，那娇态，那神醉，那和谐，那微喘的气息，那低呓之语，那全然被夜晚认可的无数生命情趣，是不是已经成为变黄之后的皈依，从而无所谓于我们并不素洁的观望或问询？
在脆响的阁楼上，谁曾凭依阑干，展眸于一坡缓缓排列的竹篁的浓翠，临雨聆听一帘秋雨的音韵，让惆怅悉数陶然于冷清而动人的天籁之中？
在暗绿的池塘里，业已无法细致地辨认的，是庄园的倒影，还是我们的影像倒插在水底？生命与生命之间，真真如浮萍啊。
在见不到一只朱鹳的叹息里，一丝忧郁的怅惘袭上心来，通过眼睛进入时间的天幕里。我低首走路，你缩紧了双肩。
之后，我们轻轻地走了。沉默依旧，不愿在口头，乃至在后来的笔力中也不作过多的记叙与抒情，阿鲁耶达，你已经感受到了，我要你和我一样，简单地活着。你我之间没有庄园，没有密匝的古木和那群据说在每年固定的日子回归、在固定的时间离去的天鸟，还有，我们还有什么可以值得去装潢，留下锄头，镰刀，石碾，扁担，铧犁，铜钟，旧色的布衣和一两片破瓦呢？
简洁，是智者之神髓，爱者之命脉。
第二卷 第二章
灰暗破旧的饭堂里，坐着抽着旱烟的闲适的人。我们难以真正领略现代生活在这儿究竟是怎么了，只有一点，我们已经失去了那种叫做悠闲的东西。简陋的茶馆，茶客打牌嗑瓜子闲摆闲聊，依然一派安详。
一排高楼大厦，和它们极不对位地望着。我们看见一些西装革履在尘沙四扬的街巷穿过。 阿鲁耶达，你将成为他们中的哪一类呢？
江中有一座小岛，孤寂的模样，在秋天初露的寒意里，像一记哈欠后的昏聩，淡青色的树木房舍似乎就要随从上游下来的船只远行。
空气中有一股鱼腥味，原来我们站在可以称为护堤，也可叫做围墙的地方，脚下就是沙滩，地势也有些陡。那还未完全从夏天的肌体上消失的气息，弥漫在小城的四周，连同一只缓慢上行的驳船的叫声，把我们的视听搅得毫无章法。我们的脚似乎已经不能踩到任何东西上，我们失去了支撑。就让我们这样随秋天一道飞起来吧，在大江之上，在小镇的秋天里，我们的每一次振翅，都是爱的浮力在推送、承载着我们，啊，爱情就要飞到无人之地，无尘之境了。
一段被火灼烧的疤痕一样的老墙上面，我看见几株无名野草顽强地生长着，为新客的我们保留着最后一点碧绿。石灰拌草条糊的墙皮大多脱落，露出青色的砖头和一些枪眼般的小洞。从墙头探出来的一座瓦房，像一顶毡帽戴在老墙的头上；在墙的缺口处，一根铁丝上晾着花绿的衣衫，衣衫下面，一条黄亮亮小眼的狗无趣地望着行人，一丝淡淡的忧郁趴在青石板上。
我感到冷，极舒坦的那点微冷，从牛仔衣和白色T恤中蹩了出来。你和我并排走着，努力使视线的落点达到一致。你说你也冷，连头发也硬了。巷道深处传来说话的声音，像穿堂风，像迷宫里的某个机关，像你肚子里那若明若暗的疑问。
几只灵芝挂在一扇窗边，与药铺中的灵芝大小无二。灵芝后面是一张大大的剪纸，红的，而窗的另一边，是几串干红干红的辣椒和一双敞口布鞋。这散乱拼在一起的物什，已失去了色彩的功能，眼睛就迷乱了。我盯着那双敞口布鞋，疑心是一块风干的腊肉。
灵芝一样的主人，布鞋一样的生活，也是这么简略的。
巷口几个老人轻言的交谈，把我带回到更加真实而无奈的现实。他们用粗重的棉衣包裹着的即将干涸的岁月，像从深深的泥土里挖出来的一口棺木，而他们怎会不明白已经没有多少日子可供他们这样像哲人一样倾心交谈，不久之后，他们将在一口挡开尘世美景和脸色的棺材里，居住在那块叫阎王爷的冷土里。
一幅真正经典的黑白艺术摄影，瞬间成全了永恒，这位艺术大师——时间——的杰作，充满了乐天知命的自然豁达，随遇而