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“也许，我并不像你说的那么好……”
“听着！并不那么卑俗地夸张、吵嚷，而是……傲视一切征服一切，带动起一切，带动起空气和阳光，空间和时间，让人想起过去，想起一切存在过的东西，比如光线，比如声音和一种气息，比如……呵，你最好走到那幅画的前面去。”
“哪幅？”
“冬夜。”
“干嘛？”
“去。”
“这儿？”
“对，坐下。”
“在地上？”
“对。靠住门。”
“门？”
“画上的那些门。”
“这样吗？”
“不，不对。嗯……还是站起来。”
“哎呀，你到底要干嘛呀……”
“要不……对了，背过身去，对，面对那些门……不不，也许还是坐下来的好……或者跪起来，跪着……呵，太棒了就是这样……头低下，对对……棒极了……只是那些花太多了，太实了，有点儿过份……我要重新画它，我要为你画一幅最了不起的人体，最伟大的……喂，你怎么了？”
O站起来，转过身，流着眼泪。
“怎么了你？什么事？啊，你这是怎么啦？”
“你把我弄得太，太可笑……呵没事儿……我只是觉得，我的样子太滑稽，太丢人了。没关系……我还要背过身去吗？真的没事儿，我还是跪下吗……”
Z快步走过去，抱住O，吻她。
“呵，你也会这样吗？你也会……显得这么下贱吗……”Z颤抖着说，“你是多么……多么高贵又是多么……多么下贱哪……”
然后，当然，是做爱。
很可能是这样。
做爱。
在盛夏的明朗和浩大的蝉歌中，在那些“门”的前面。
197
这样的时候，Z会有施虐倾向。
O难免惊讶，但并不反感。
她感到自己心甘情愿。O，甚至于激动，喜欢。她喜欢他在这样的时候有一点儿粗野，有一点儿蛮横，蛮横地贴近她得到她，她喜欢他无所顾忌。她相信她懂得这倾向：这不是强暴，这恰恰是他的软弱、孤单，也许还是创伤……是他对她的渴望和需要。她愿意在自己的丢弃中使他得到。丢弃和得到什么呢？一切。对，一切……和永远……都给他……不再让他孤独和受伤害……
198
早在他们的第一次亲吻，第一次肌肤相依时，O就感到了：这在画家，也不是第一次。这不奇怪，意料之中的，画家已过而立之年。而且，这很好。
“可你，怎么一直都没结婚？”后来O问他。
那时他们一起走出家门（那间画室，在以后的好几年中就是他们的家）。外面刚刚下过雨，夕阳很干净，就像初生的孩子头一次发现这个世界时的目光，干净而且略带一点儿惊讶。
“你怎么终于想起来要结婚了呢？”
O对这个几十年中不知其所在而忽然之间离她这么近的男人，不免还是好奇，对Z竟然接受她还是觉得不可思议，她猜想在这个卓而不群的男人心底，会有更令人感动的东西。
盛夏，蝉声时时处处都在，依然浩大。
“干嘛你不说话？”O仰脸看他，“我不该这么问吗？”
他的手，绕过她后背，轻轻地捏她的肩膀。
他们沿那条河走。河边砖砌的护栏上有孩子画下的鸟儿和波浪。落日的红光在楼群的窗上跳耀，从这扇窗跳到那扇窗，仿佛在朝每一个家里窥望。
Z一直沉默不语。也许那是深重的痛苦，O不该去触动的？
他们在离桥不远的地方坐下。
Z眯起眼睛，朝桥那边望，灰压压一大片矮房自他落生以来就没变过，那儿，那条他住过多年的小街（母亲还在那儿），从那儿出发。走过很多条长长短短的小巷，就会看见一家小油盐店，然后就是那座晚霞似的楼房……他已经很多年不去走那条路了，不知那座楼房是不是仍然那么让人吃惊，或许早已暗然失色？不过Z宁愿保留住对它最早的印象……
O不敢再说什么，只是看他，不看他的时候也在听着他，听得见他的呼吸。
很久，Z向O轻轻笑了一下。
O立刻欢快起来：“别想那些事了，没关系，真的我并不想知道……没什么，我不会在意那些事的。”
“哪些事？”他问。
O反被问得慌张：“没什么……呵，什么事都没关系……”
“你要听真话吗？”
“不。呵不是不是，我是说……要是这会让你不愉快……就别说了。”
“我只是问，你要不要听真话？”
“当然……不过要是……”
“听着，”他说，“那只是性的问题。”
“我知道，我懂……”
“那与爱情，毫不相关。”
“呵，是吗……”
“要是她们愿意，我也需要，我不认为那有什么不可以。”
“可是……她们呢？”
“那是她们自己的事。我并没有允诺什么。”
“那……现在呢？”
“现在？”
O并不看着Z，把目光躲开他。
“现在也不允诺，我讨厌那些下贱的海誓山盟。我爱你这跟允诺无关。爱情不是允诺。那是崇拜，和……和……”
“和什么？”
天色昏暗下来。不知从哪儿飞起一群鸽子，雪白，甚至闪亮，时远时近盲目地盘旋，一圈又一圈，飞得很快，但一点儿声音都没有，虚幻得如同一群影子，似乎并不与空气摩擦。画家望着它们，苦心积虑地在寻找一个恰当的词。
很久，他说：“也许，那就跟我要画什么一样。”
他说：“画什么，那是因为我崇拜它。我要把它画出来那是因为……因为我要找到它，让它从一片模糊中跳出来，从虚幻中凝聚成真，让它看着我就像……就像我曾经看着它，让它向我走来就像我一直都在寻找它。就是这么回事。我就是这样。画画，还有爱情，在我看就是这样。艺术和爱情在我看是一回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什么教授、专家、学者，又是什么主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似的那些家伙……一群附庸风雅的笨蛋。他们怎么会知道什么是艺术！艺术可不是像他们想得那么下贱，寒酸地向他们求一个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你一点地光荣或者叫作名气，那些流氓！你肯定弄不清那些流氓都是怎么发的财，或者写了点儿什么滥文章就成了专家，那些臭理论狗都懒得去闻。因为……因为他们压根儿就不懂得什么是高贵。”
他说：“那群流氓，为了评级半夜去敲领导家的门，为了得奖去给评委的老丈母娘拜寿，为了出名请记者吃饭，把自己的画标上高价自己再悄悄地买回来……你能指望他们知道什么是高贵吗？”
停了一会儿他又说：“艺术是高贵的，是这世界上最高贵的东西。什么是艺术？高贵就是艺术，那是唯一不朽的事情，是贝多芬说的，‘爵爷有的是，可贝多芬只有一个’。什么王族贵胄，都是一时的飞扬，过眼烟云，那不是高贵。我说的是精神的高贵。那不是谁都能懂的，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登的。就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎么沉浮变换，人间怎么吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那么高贵地矗立着，不为所动，低头看着和听着这个可笑的人间。人们有时会忘记它，庸人也许永远都不能发现它，但是，任什么君王权贵都得仰望它，任什么污泥浊水都休想抵毁它、埋没它，它一片洁白，只有天色是它的衬照，只有阳光和风能挨近它，阳光和风使它更加灿烂、威严。它低头看着你，谁让你混在这个庸俗的人群里了呢？你只好向它那儿走吧。你就向它那儿爬吧，或者是它征服你或者是你征服它，那都是高贵的……去征服它，不管会怎样，用你高贵的精神去征服他们，不管会怎样你都是一个高贵的征服者……”
画家目光痴滞，沉在他自己的梦境里。
好一会儿他才似醒来：“你刚才问我什么来？”
“没有，我什么也没问。”
“刚才，刚才我们是说起了什么？”