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说完这句话他就站起来，没有等神父的祝祷，推开了告解室的门。
没有什么可说的了。
即便无人的夜里，他那样的想念戚少商。他永远不会忘记他曾为他舍弃的一切，那是他一生中最光明最温暖的记忆。但是，他也记得一个人跟他说过，人是经不起这样的反复遗忘和背离的。以血为证。戚少商不会对他失去戒心，就像他自己也不敢依赖任何人。
所以他能做的，只有选择重新开始。
重生。
他们将背负着缺憾，在思念和回忆里相濡以沫，然后各自死去。
有些惆怅的，他推开教堂大门，突然间，听到了熟悉的声音，同时自己的身体因为某种外力而无法控制地抽搐了一下……
奇怪，平生第一次，他不那么厌倦那声轻微的“噗”响……
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戚少商是在那一年初秋辞的职。
铁游夏拧起眉头看他，“少商，你已经满三十岁了，现实一点吧。你现在经验既足职位又高，正是警队里的黄金年龄……”
他微笑，“我不想过了六十岁只能数自己肩膀上的星。”
他不知道他会面对些什么。但他从容不迫地，背起行囊，在寂寞林立的欧洲，如一滴水，汇进了海洋。
奇怪的是，当他离开香港，那些让他几年里头痛无比的被禁锢的片断，都开始清晰地浮现出来。包括多年以前的小事，某人的侧脸，某个平淡相对的傍晚，原来以为早已无法想起，此时却纤毫毕现。
初秋的阳光下，莱茵河泛着蓝绿色的波。戚少商和所有初到欧洲的东方游客一样，站在湛蓝天空下的风信子面前，对着自己的相机愉快地微笑。只是，他知道自己笑得不符合逻辑的难看。微醺的空气，像洪水一样，不可阻拦的浸湿了远离的一切。有时，天鹅飞过，忽忽悠悠，也像某个下午，风吹起了某个人的白衣，带着不知而动人的诗意，成为无法归类的人……
他的内心分裂成好几个人。一个忧伤失落，不能笑，也无法笑。一个告诉自己要接受现实，要像牙膏广告上的黑人那样，笑得露出一口洁白的牙齿。还有一个袖手旁观，象东邪西毒里的欧阳锋，一边说着言不由衷的话，一边看自己露出古怪的笑容。
最终在他自己也无法忍受那个笑容后，从德国走到了英国。到了伦敦他找到那个传真的地址，一间格林威治区的三流画廊。
画廊在一年内已数度转手，他自知问不出什么，就租了那间画廊的地下室住下。
两间的地下室只有一间出租，另一间用木板钉着，房东说里面死过人。他倒不介意这个，只是地下室永远光色昏暗，惟一的窗户在头顶，深夜永远有高跟鞋走来走去。他彻夜难眠，通常凌晨就起来磨咖啡豆，煮特浓的咖啡，加威士忌。
伦敦的清晨冰凉透心，没有铺地板的水泥地，站久了会微微昏旋。开门走上去，门口陈旧雕像下丢着染血的针管，树影斑驳，黑壮的男人正在拥吻，看到他，飞扬地大笑，“欢迎来到伦敦。”
伦敦。这里是地狱，这里是天堂。然而，都跟他没有什么关系。
他在伦敦看了很多博物馆，也读了很多书，有艺术类的，也有音乐类的。过去拥挤喧嚷的二十多年好像都被尽数抛却，有时候他在深夜里，睁大眼睛，怎么都想不起来在自己在香港的夜市里曾和老八他们怎样笑闹。他想起另一个人曾经说过，在香港这样彻夜不暗的城市呆过了，就会觉得欧洲分外的寂寞。
他现在有点明白这句话了。这里是他生活过的伦敦，中世纪一样的月亮，银白如刀光。街灯照进来，天天都有雾气缭绕。人们说话噤声，表情含蓄，衣履整洁，生活波澜不惊。闷得慌了他就爬到天台上，一边数飞机一边等天亮，希思罗机场大概是世界上最繁忙的机场，他数过最夸张的时候，平均每分钟掠过三架夜航，点亮了伦敦的夜空。
数到一个月的时候，国际刑警找到了他，说是欧洲一个古老庞大的华裔组织，新一代的继承人被确定死亡，那个组织也于近日被警方瓦解。他们拿出一张照片，说这个女子你认识吗？
他抬头看了一眼，点头——那张优雅而娇柔的脸。
她曾经来过香港，并曾和一名年轻男子出了车祸，我们怀疑此名男子是组织里的重要人物。你知道他的下落吗？
戚少商摇头。他们打量了他片刻，瞧不出端倪，就让他走了。
出了警局，他抬头看看伦敦阴沉的天色，叹了一口气。背包里有一本新约圣经。一个叫肯尼士·卫斯特的人翻译说：“爱是恒久忍耐，又有恩慈。爱是不嫉妒，不自夸，不张狂，不求自己的益处。爱是温柔的、有耐心的忍受他人的错待，不轻易发怒。爱是凡事包容，凡事相信，凡事盼望，凡事忍耐。爱是永不止息。”
他想，如果这些是爱的话，那么，他就是在爱了。
他爱他。
所以忍耐一切，包容一切，放弃一切。
如此这般，爱便能永不止息。
第二天他就买了部二手车，好像没什么目标的，沿着英伦三岛一座小城一座小镇的开下去。有时候在他停下来在路边抽烟或加油的时候，也会暗暗好笑，流浪这种事情，大部分人在二十多岁求学时期就已经做过，他却要三十岁之后才从头体验。
跟着他后面的可疑车辆，慢慢减少，终于消失，而他也终于在兜了大半个英伦后，来到了布里奇诺斯。
那是座颓唐而迷人的小镇，中午时分，金色的阳光会厚厚地涂满了老旧的街道，那些蓝色的大门，绿色的大门，黄｜色的大门，全部都沐浴在金蜜色的阳光里。爬满常青藤的狮头喷泉到处都是，阳光晒到每一滴落下来的泉水，都像钻石。
他问了当地人，找到了那间老药房——一间傅姓的百年大宅。
药房已经没有人，只有一些好久没有修剪的大树，满地是褐色的粟子和落叶。将要枯黄的草地，长了野草的台阶，和褪了色的大房子一起，凝结着阴郁的气氛。一只夜莺不知躲在哪里，不停地唱着歌。
他默默地凝视了片刻，没有进去。
房子后面是一大片墓地。
拥挤的老公墓，墓碑挨着墓碑。缓缓的坡地无言伸展，除了几百年下来的石碑，就是满目的绿。草，橡树，梨树，桔子树，常春藤，密密麻麻的纠结。草丛里掉落着一个个鲜红色的果实，只有鸟儿来光顾，抬头一看，满枝都是苹果。
中间有一片小小的空地，好像有葬礼正在举行，牧师用绵长的意大利文念着祷词，四周密密地围了一圈当地人，他远远的看了一眼，就走开了。
典型的英国小镇，小而封闭，建筑，空气，以及人，都有同一个安稳的面容。傍晚再兜回去时，发现葬礼已经结束了，空地上多了一棵苗条的，匀称的，秀美的梨树，像一个文静的笑容。大概是才植下，泥土还散发新鲜的气息。树上，开了满枝洁白的小花。
他觉得这棵树简直就像是从一个人的心脏里长出来的。
这也是他幼年时常来的地方吗？如果他死了，是不是也会埋在这里的某个角落？
这个念头不能再深入下去，于是他就匆匆离开了那个小镇。
走久了，他发现这样的旅途有一个坏处，就在站在机场或火车站的入口，永远茫然。他总是在这个时候才开始慢慢回忆另一个人说过的话，以及话里提到的每一个地点。
记忆已经模糊了，比如提过的极光，他在格陵兰等了一个星期后，突然想起原来他说的是冰岛。于是他匆匆赶过去，却已经错过了看极光的最佳时节了。
他在旅馆的阳台上仰头等了半宿，天仍然是蓝灰色的。隔壁似乎有人在吹笛子。北欧的冬天那么冷，他想吹笛子那个人，手一定会冻成紫红色。
他躺在黑暗里，点一枝烟，静静地听着……然后他就睡着了，一夜无梦。
第二天醒来以后，觉得非常惆怅。生活就是这样，很多东西，就像浮在河流上的落花，在你没有设想的时候来了，又不可阻挡的离你而去。
等他把北欧走得差不多的时候，差不多也能把整部西方美术通史倒背如流了。他想如果是现在再与顾惜朝同行，他们一定有很多新的话题。
他曾设想过他们很多种重逢。在塞纳河的晨光里，在罗浮宫潮水般的人群中，或许，就在这翡冷翠的西斯庭教堂，在米开朗基罗满壁的《最后的审判》下，一抬头就相逢。
这种想象像清晨时分短暂的梦一样，有一点混乱，有一点不合逻辑，还有一点疯狂。
但他无法抑止这种想象。
他在西斯廷教堂呆了很久，美丽的穹顶，每一个抬头的瞬间，都有惊叹的欲望。
出来的时候已经天黑了，旁边是一个小小的修道院�