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“跳！快逃吧！”小米呆在那里。
“这是惟一的机会！”西风猛一转身吧小米推下去，众鼠见状骚动起来，一只黑鼠一拳打在西风脸上。“你这老东西，干嘛推它？”西风不顾一切地叫道：“小米，快跑！”小米从水里探出头：“西风爷爷！”
“快点走，回家去，沿河一直游下去！快走！”小米犹豫片刻：“爷爷，我的大诗人爷爷！我会来就你的。”
“不，不要叫我诗人，也不要救我！”西风疯狂地挣扎着。
……
一股股温温的水流从小米身上滑过，他想起母亲，想起继父，想起兰兰，等他露出头时，鸭蛋黄的太阳正从河面爬起。水波闪闪放光，宛若天上的星星遗落在水里。此时，亮光随着涟漪一浪一浪地向他涌来……
第七章：河岸边的谋杀
河岸边的谋杀
父母离婚的前一天晚上，倩倩坐在沙发上抱着布鸭子在看动画片。妈妈摔碎一堆盘子蹲在地上哭，爸爸站在窗边吸烟，鼻孔里喷出浓浓的两个烟柱。妈妈小声哭泣，屋子里相对安静。只听唐老鸭掐住自己的脖子发出奇怪的叫声。倩倩差点被那只该死的鸭子逗得笑出声音。但她忍住了，她知道这时不该笑。她抠着布鸭子的眼珠，注意父母的谈话。
第二天倩倩被送往乡下外婆家，吃完午饭，倩倩猛地想起危险的事。大哭起来，“他们不要我了，外婆，他们不要我了。”外婆怎么哄也不行。倩倩用脚踏地。“不行嘛！不行嘛！”外婆无奈，最后说：“我去把毛毛他们叫过来。”外婆走后，倩倩拿起筷子边敲碗边哭。哭时间长了便觉得没什么意思。她索性爬到床上睡觉。
外婆取出她含在嘴里的手指，倩倩就醒了。她看到窗边站着三个小孩。她都认识，毛毛，小颖，铁头，铁头旁边站着他家的狗多多。
“我们去屋后河边玩，我们在那儿埋了东西！”铁头说。
“不去！”倩倩睡意未消。
“我们埋了只鸟，听说那鸟变成神仙飞了。”
“好吧！那我去看看。”她下床找凉鞋。
屋后是片树林，树林尽头是条小河，河彼岸是麦田，正值仲夏。河水漫过岸边，舌头一样舔着两岸的土地。浮萍点缀着河面，几条小青鱼贴在一片叶子下面，叶子一起一伏，远看似被风吹的。
“什么鸟呀？”倩倩问。铁头捡起粗壮的树枝，神秘地从第一棵树向河边跨了二十步！
“就这儿！”他拿树枝用力捣地，几个人都围过去。
“死鸟，真能飞吗？”有人问，铁头装腔作势地说：“能！”
最后，他挖出一只烂苹果。
“骗人，你骗人&；#8226；&；#8226；&；#8226；&；#8226；&；#8226；&；#8226；”
倩倩又想回去睡觉，小颖忽然大叫，身子一缩跳起来。“哇！什么呀？”“蛤蟆，癞蛤蟆！”她几乎尖叫起来。倩倩走过来，用脚踢开癞蛤蟆身上的叶子。蛤蟆对着她看，下巴一鼓一鼓的，倩倩在它身上踩了一下，蛤蟆缩起肌肉伏在那里。
“别碰它，真恶心！”小颖说。
铁头用棒把蛤蟆翻过来，它把四肢缩到更紧像只乌龟。
“我从前还杀过蛤蟆呢！”铁头得意地说。
“那我们把它杀了吧！”倩倩不经意地说，“反正我们也没事干。”另三个人愣了好长时间。
倩倩走进旁边的灌木丛中找了块石头，蛤蟆已翻过身。“让开，让开！”她捡起石块砸在蛤蟆背上，背上的皮绽开渗出血丝，蛤蟆吓得撒尿，拼命往前跳！
“毛毛，快踩住它！”毛毛不敢，“快呀！”倩倩捡起石头。
“蛤蟆吃蚊子，是益虫！”毛毛说。
“对，蛤蟆是益虫！”小颖也说，“就像好人一样，我们不能伤害它！”
“好人！”倩倩迟疑了，小声说，“妈妈也是好人。可爸爸还会打她！”
“不就一只蛤蟆嘛！”铁头踩住蛤蟆说。“就是。”倩倩踩了头三下，蛤蟆身上渗出浓浆。“浓浆有毒，我听人说的。”铁头说，“我们把它的皮扒了它就没浆了。”
“有浆怎么扒皮呀？”
倩倩取过铁头手里的木棍，把木棍塞进蛤蟆嘴里，又往深处捅，一直捅到它的内脏。蛤蟆嘴里的涎水丝状往下流。她把蛤蟆举起，来到河边。在水里搅了搅，蛤蟆直蹬腿，可丝毫没有作用，它被稳稳当当地固定在木棍上。
“好了。”倩倩把洗过的蛤蟆拿回来连同树枝摁在地上。毛毛和小颖痴痴地看着蛤蟆。
“都过来，你们一人踩一只腿。”毛毛胆怯地把脚放在蛤蟆前爪。此时，蛤蟆是肚皮朝上。
“谁有小刀？”倩倩问。铁头递过一把铅笔刀。“就从这儿！”倩倩用食指摁住刀头从蛤蟆下巴划开口子，一直划到下肢之间。一团殷红里惨白的肠子流出来，胸腔里有东西在跳动。蛤蟆疯狂地挥动四肢。毛毛恐惧地收回脚。“我不踩了，不踩了。”倩倩插刀子在它肠子里搅了搅，看见黑灰的树枝。蛤蟆身上流出脓浆。
“真恶心！别弄了！”铁头说。多多挤进人中想舔蛤蟆的肠子，铁头狠狠在它肚子上踹了一脚。蛤蟆后肢还在动弹。
“那我们就看着它！”倩倩直起身子。
风稍微大了一点，叶子脱发一样纷纷落下。河水一伏一起地涌向树林。阳光不是很烈，零碎的光影照在树林里。蛤蟆快没气了。
“扔了吧！”不知谁说的，但肯定不是多多。
倩倩拿起树枝，走到河边，把蛤蟆扔进水里。蛤蟆衔着木棍浮在河面，它的右后肢偶尔动一下，风有点大，河面掀起小小的波纹，蛤蟆随着水波起起落落，像在水里欢快地游泳！
第八章：作家到底算个什么？
编辑部里堆满稿件和刚出版的杂志，编辑坐在红色沙发里，翻开文件夹，指着中间我的名字说：“把名字签上。”我胆怯地在指定的地方画上我名字：徐畅。他从抽屉里拿出200元。
“这是你的！”
“我的？”
“稿费！二百！”
妈呀！我都拿稿费了，才四首很短的诗就二百，我从来没想过写作能给我带来这些！
“一般写作的人拿稿费都挺高兴的！你怎么不是？”
“您也写作吗？”
“当然，我也是作家，兼职干点编辑！”“兼”字用得巧妙！
作家，活的作家！我仔细端详作家的脸，跟大街上卖水果的大叔也太大区别，但他是作家！！
“你的诗，很干净！”我不知道他是说我写的文字干净还是我写字用的纸干净，估计是后者吧。
回来的路上，风刮死人，我在想作家到底是个什么东西？一个从脚拇指冒出的想法：作家，跟*是一样的，*卖身，作家卖文，卖的材料不同，实质一样。但高低又有区别，比如卖身卖出名的叫卖艺不卖身，写作写出名的叫大文豪。其实，要倚老卖老，作家还不如*，*早在原始社会就诞生，作家在中国到了明清才有个说法，地位还不一定比卖的好的*们好到哪儿！
我从不认为，写作是多么了不起的事，写就是写，爬格子就比在老家当个木匠削木门高贵多少？当然就现在的行情（专哪门，专得好了都叫行情）难说了，写作不出名，那就是臭水沟的老鼠：穷，酸，瘦，讨人嫌！写好了，但好也难说，什么叫好？迎合大众，迎合大众就跟红灯区的女人们似的，一切为了赚钱，卖身卖了一辈子，永远是小*，文人永远是小文人，但现在社会变了，有钱，就赢得尊重，小*赚了大钱，做个什么手术的，照样小资地过好日子，小文人卖到了钱，去上海炒一下房子，再在海边弄套小别墅，日子，那叫一个滋润！真正写出点东西实在太难了！难怪中国出版的东西，读着总走味。
中国作家中卖艺不卖身（就是说过一辈子写出点传世的东西）的又有几个，现在大半是做卖身的生意：不是卖给了政治就是卖给了名利，一昧地迎合大众，挣他妈的那点名和利，要是真想赚钱，去做点人肉生意好了；要出名那把大砍刀在天安门广场跑两圈，敬爱的总理都接见你！
那写作到底是什么？写作真的是为了给物质生活带来什么吗？
为什么《大师与马格利特》，《喧哗与骚动》都是在与外界（出版业，发表，舆论）完全隔离的情况下完成的呢？当然也有一些杰作实在沸沸扬扬的情况下写出来的。福克纳在工厂里做烧煤工人时，一天工作